Vous serez là
derrière le mot le plus haut.
Les murs, depuis longtemps,
seront à terre.
Je ne vous aurai pas vu arriver
mais l'ondulation sur la page
m'aura parlé de vous
révélant votre pas
avant même que vous ne marchiez.
Prodigue, la ferveur avec laquelle
tout ce temps
je vous aurai espéré.
Sera-t-il nécessaire
de tout refaire :
la semaison, les labours,
l'échancrure, puis l'ampleur,
quand, dans la marge,
l'infini brouille les pistes ?
Nous ne sommes pas que d'ici.
Après avoir trouvé l'accord mystérieux
des eaux, des sangs,
des pierres et des sèves,
nous comprendrons le dépouillement.
Le langage sera notre seul vêtement.
Nous nous souviendrons de chaque paysage.