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19 décembre 2008
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17:54
Elle dansait sur l'écriture
celle qui sait
les connivences du verger.
Elle dansait,
farouche et pure.
A-t-elle reconnu
ton regard dans le fossile,
ton pas dans le poème ?
Sous l'odeur brune des mousses
elle a caché des mots,
s'en est retournée
au début de l'histoire.
Il était une fois...
Il était une fois un lieu, une parole.
Un lieu par où était entrée la parole.
Rien ne séparait
la parole de la chair.
Elle se tenait
entre l'aile et la floraison
et les vieilles chrysalides
lui rendaient tes mains.
Ce qui battait en elle
était le coeur des mots.
Elle dansait sur l'écriture,
farouche et pure.
celle qui sait
les connivences du verger.
Elle dansait,
farouche et pure.
A-t-elle reconnu
ton regard dans le fossile,
ton pas dans le poème ?
Sous l'odeur brune des mousses
elle a caché des mots,
s'en est retournée
au début de l'histoire.
Il était une fois...
Il était une fois un lieu, une parole.
Un lieu par où était entrée la parole.
Rien ne séparait
la parole de la chair.
Elle se tenait
entre l'aile et la floraison
et les vieilles chrysalides
lui rendaient tes mains.
Ce qui battait en elle
était le coeur des mots.
Elle dansait sur l'écriture,
farouche et pure.
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