A l'appel de ce ciel

qui n'en finit pas de croître en toi,

tu largues les amarres de l'ombre.

Les grands oiseaux du gel

attisent leur envol

au creux de tes paumes.

Effacés, les corps.

Tu approches du lieu,

tu entres dans le souffle.

De mauves tambours,

hantés par la mer,

reconstruisent l'abri.

Tu t'élances, tu reviens.

Guetteur dressé

sur les récifs de la mémoire,

tu consens à chavirer

pour mieux énoncer la ferveur.

Ta danse dessine

des cavernes,

des soleils,

le regard qu'un jour

parcoururent les cétacés.

Ta danse est passage. Ephémère. Eternel.

Persiennes entr'ouvertes

dans la chambre du fleuve.

Un bras blanc de femme

attire à elle un bol de thé fumant.

C'est sa lenteur, non la pluie

qui construit le printemps.

Tout le bleu serré contre elle,

elle ravaude le matin,

écrit comme on prie

parmi les herbes hautes.

Reste un peu de son chant

dans la pierre et le fruit.

Elle ne quittera le poème

qu'une fois remplie d'oiseaux.

Interroge le cri,

le cri et son ombre.

Dans les branches,

au bord des falaises,

sur la page.

L'ombre du cri est blanche

et nous empêche de nous éteindre.

Dans l'intervalle

entre la question et la réponse,

l'odeur de l'herbe,

celle des mots.

Et l'indicible se découvre un corps.

Aubaine du chemin du retour,

parfait dialogue avec le ciel sans âge.

Si peu de jour nous absout !

Vernissage le jeudi 6 octobre à 19h au 32, rue Marceau à Nice de l'exposition regroupant les oeuvres de  Annie Mifsud, Sophie Della Vecchia et Philippe Molino avec quelques textes à moi.

Je serai présente sur le Festival du Livre de Mouans-Sartoux sur le stand B-89 les vendredi 7, samedi 8 et dimanche 9 octobre de 10h à 19h. Le dimanche 9 octobre, à 12h, devant l'hôtel de ville, je dirai des textes et serai accompagnée du flûtiste Philippe Plançon.

Le samedi 15 octobre, à partir de 18h30, spectacle avec le guitariste Philippe Loli à Valbelle, près de Sisteron, à la Salle Montebelle, Quartier des Tournières.

C'est avec la plus grande joie que je vous accueillerai à l'un ou l'autre de ces trois rendez-vous.

Ton regard éveille les traces,

pollens déposés sur la page.

Le mot est dru. Clairvoyant.

Entre chaque phrase,

des bribes d'été,

l'odeur mouillée du soir,

la chair jubilante du seringa.

Au-delà de l'humus,

au plus profond du ciel,

elle s'ouvre au secret vulnérable.

Elle marche dans juillet,

partage ses mains,

empoigne le jour

par ses feuillages

et ses sentiers vivants.

Elle marche,

au rythme de la semence.