ouvertement.

tes mots tout bonnement.

merci mon  étincelle; dan

Mais j’y reviendrai ailleurs, autrement, et  pleinement.

Alors, mon vœu profond ici : que de cette confusion, petit flottement dans le sensitif, naisse une véritable fusion, une osmose douce et fruitée comme vous savez les inventer et ainsi rejoindre le monde, enfin, en une effusion chaude, cette fusion avec le monde, et les hommes et le beau et les forces et les mystères, bref, étymologiquement, oui : une confusion.

Moi aussi, je suis confondu, grâce à vos poèmes rescapés, qui surnagent sur le bavardage pour venir lécher mon rivage, dont la mer s’était retirée.

Alors soyez, voyez, dites, écoutez cette voix du dedans qui vous fait joindre le dehors, écrivez, emballez-vous dans cette énigme belle du vivre, ne lâchez rien de cette voix qui unique entre toutes vous signe, cette voix des origines qui remonte le long des siècles sur le fil de soie de votre âme.

Et moi que des visions allument, et chatouillent comme les libellules le font à l’air, qui se met à en frémir d’aise, à jamais je caresserai l’invincible désir de croiser mes visions aux vôtres, comme à celles de tous ceux qui savent se faire voyants.

Pier Mayer-Dantec, 22 septembre 2009

Un poète me paraît grand par son entrée en langue, en visions souveraines, en étrangetés inespérées, enfin, il vient en inventeur, et de la langue froide et rêche, de ce vieux corps sec de la langue, il pétrit une vivante matière et ramène vie à l’inanimé. De là vient sans doute que la poésie déborde le genre, et que dans la prose d’ARTAUD coule une poésie féconde, qui enfonce dans les esprits son aiguille douce et sûre, tel un poison qui rend friand au lieu de semer la mort.

Brigitte BROC est donc poète, je l’ai su à la première lecture, cela toujours s’est confirmé. Quelque féconde étrangeté essaime son esprit libre, en elle les images se dressent, nourries de cosmique semence. Des éléments viennent et s’assemblent, qui ailleurs sembleraient incongrus, en prose ou chez un autre poète. Et puis que dire encore ici, qui m’importe de faire apparaître : elle se joue du minimalisme, tout en jouant avec l’essentiel : les essences qu’elle disperse sur les cerveaux éblouis.

Je dis cela parce que je suis en paix, et chamboulé sous les rayons.

Mais à un vil et vulgaire esprit qui oserait venir me jouer cet air aigri et tout moisi, qui crisse en crécelle morte, air sale et trop entendu, air d’un temps mort et nauséeux, utilitariste et vain, que la poésie ne sert à rien, je dirais ceci tout net, avant de lâcher ma corne en son ventre trop repu :

« Vous qui semblez si instruit sur l’art de vivre ici-bas, allez donc et me dites ce que vous racontez au vent, et comment vous parlez aux femmes, comment l’arbre pour vous peut vivre ! Dites-moi quelles précautions vous semblent belles et justes pour ne pas écraser la langue, pour ne pas faire crouler le ciel, et pour qu’encore la langue chante au moment où la bouche s’ouvre ! Et quelle musique d’âme chantez-vous donc à vos enfants ? Et dites-moi donc monsieur le savant si cela n’apporte rien de « cueillir quelques oiseaux » afin de « faire une phrase », phrase à plumes et à couleurs vives, phrase volant le long des rives, virevoltant au creux des arbres et se nichant dans les esprits, avant encore de s’envoler pour s’entortiller dans l’espace et s’enamourer de ma vie. »

Oui, ce poème en dit bien long, en offre toujours avec grâce, je parle d’une grâce naturelle, enfin comme pour un comédien, une immédiate présence obtuse, une indéniable vérité douce autant que puissante et radicale, qui vient gommer tout le travail. Et d’ailleurs y a-t-il travail? ou simple oiseau tourbillonnant, et qui d’un bec joueur et léger lâche ses perles de mots qui font des phrases, phrases colliers et sensations rubis, sensations caresses, jusqu’à l’ivresse qui se distille le long de ces strophes inspirées..

Et qui saura dire assez bien, mieux que Brigitte en son aisance, et avec cette douceur sans crainte, l’érotisme puissant et sain, sacré même de la caresse, comme de la rencontre des corps aimants avec la Terre-Mère éblouie ?!

Enfin, voici encore un poème, quelques lignes sobres et pleines, je ne peux écrire sur chaque. Mais il est de ces textes chauds où l’on peut aimer dormir, hamac de songe porteur, avec ses fruits sur branches belles qui ploient mais comme à l’envers, tant rien jamais ne semble lourd chez cette poétesse élue chez qui la dame poésie, abîmée et fantomatique, aime à prendre ses quartiers. Quartiers de noblesse d’ailleurs, qui ennoblissent le regard autant qu’ils m’effrangent et m’effeuillent de leur magie évocatrice et de leur féminin pouvoir.

Morlaix, 20 septembre 2009

Or la grâce de ce poème réside justement dans cette vertu active de l’espérance en marche, illuminée, et semeuse de blés aurifères à travers le vent hostile. Une fois encore, Brigitte voit la paix, les réunions douces, les dénouements auréolés, enfin l’apaisement du monde. Elle ne crie pas la torture d’attente : elle blanchit les douleurs du doute, le doute elle lui tourne le menton et lui dis : « Vois : ici demeure ta résidence, cesse de te débattre en vain. Sois plutôt un maître verrier qui ne s’occupe que de lumière, et non de l’ombre que tu jettes sur ceux qui boivent à ta bouteille. Vois cette femme dans le lointain, comme tu pèses sur son vieux front, comme tu lui marches sur les épaules. Et cet enfant seul orphelin, vas-tu empoisonner son rêve. Bien sûr, tu peux bien te poser sur ce fauteuil où tu trônes, et d’où tu écrases les âmes. Mais toujours il viendra quelqu’un, une poétesse par exemple, mystique et allumée d’amour, pour te disperser au grand large, toi et tes bombes à retardement, toi et tes poisons terribles. Et cet homme là dans l’absence, qui a tant de secrets sorciers, vas-tu encore bien longtemps le tenailler de tes pinces ?… Va alors, et disperse-toi, rejoins la brume d’où tu viens… Et je percerai le soleil jusqu’au moment où il t’inonde.»

Et moi, j’admire cette qualité, moi dont le cœur hurle dans la nuit, et dont les étincelles rugissent. J’ai l’espoir chevillé au cœur, et que fait-il souvent de moi ? Un taureau d’homme dans l’arène, et l’arène bien sûr est vide, personne pour admirer le combat, et tu es le toréador comme aussi tu es le taureau, et la cape qui attend le sang, et aussi tu es le sang qui tourne et t’envahit l’âme, et tu es lame de couteau, mais il n’y a pas où trancher. Il n’y a que toi à trancher, et même à retrancher du monde. Alors, espoir, je te maudis, tu ne m’apportes que poison doux, tu peins les portes de ma prison, et régulier tu m’y invites, tu y prépares mes quartiers…

Oui, ceux qui ne voient de l’espérance que sa joue noire et maléfique, ici du moins pour un temps s’apaiseront et voudront voir, sous le rideau de son théâtre de glace, comment on peut bien le séduire, et le faire enfin triompher de ce doute qu’il sème sur ses pas, à mesure même qu’il avance, ou que vers lui nous avançons.