La maison d'été

Tu me vois passer,
sous de mystérieuses fenêtres,
le front mouillé d'étoiles.

Un beau geste de feu
enfle et s'épaissit,
et la voix est ardente
sur la pierre de nuit.

Maîtresse des lointains,
de leurs parois de verre,
je suis antre ligneuse,
ventre bombé
où s'abîme le cri.

Haute flamme rouge
qui sent l'épicéa,
je m'accouple à l'espace
et nos bouches sagaces
déchiffrent le couchant.

J'écarte l'inanimé,
les puits de douleur
où, parfois, s'enterre le jour,
m'agrippe aux francs cordages
de la maison d'été.

Maison moussue
qui marche, pieds nus,
sous des tilleuls trop grands
et s'attarde, ingénue,
entre roselières et buttes de mots.

Maison frottée de soleil
où l'enfance , sans cesse,
commence parmi les dunes,
s'accroît d'insouciance,
s'éclaire à la lampe des fenils.

Tu me vois passer,
de longs siècles ont coulé.

Sous les ronces,
la démesure du sang,
le lait, généreux et tenace.

Comments

[Sedna]

Je relis à nouveau votre texte, il est vraiment magnifique. Les vacances se terminent et je vais reprendre ma plume avec plaisir

[Brigitte Broc]

Pardonnez mon silence, Sedna, mais j'étais absente...Je m'assois avec vous sur le banc de l'enfance...jusqu'à ce que quelque chose nous appelle, de vraiment plus fort...?Bel été à vous aussi. Et à très bientôt.

[Sedna]

Sur le gravier du temps, crisse le pas de l'été et j'aime marcher avec lui. Dans le ciel, s'emballe la course des étoiles et déjà, un rayon d'aube transparente se balance sur la terre. Alors, arrêtons nous un instant sur le banc de notre enfance, nous avons encore tout le temps de grandir quand viendra l'automne.. Passez un bel été, chère Brigitte.