Cueillir une parole, rouge ou ténue, violente ou fragile, comme on cueille un visage, le soir, au bord de l'amour
Dans le galet meurtri de soleil
s'impatiente la houle.
Flux et reflux de mémoire
sillonnent l'instant.
Délivrée du fardeau
de la connaissance,
la vague berce le ciel
et la mère blessée
lèche ses aisselles salées,
s'évade de ses rives confinées.
Lentement
elle soulève le fond du fleuve,
dépouille son silence.
Tout commence à ce geste
qui vient de plus loin
que le temps.
Tout commence.
L'aube est en crue.