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27 avril 2009
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Le vent au fond des yeux
promet des heures claires.
Et je veux me marier
à la voix rocailleuse
de ces jours égarés
dans le pli des feuillages.
Serré tout contre moi,
l'air me fait don
des odeurs en crue du poème.
Offrande sans âge.
Nous sommes le lieu
où s'attendrissent les seuils,
où vient boire la louve.
Nous sommes le lieu de l'attente,
le désir pèse sur nos branches.
Mots, dites-nous où finit le paysage,
ce qu'il faut savoir quitter
pour que la mer coule entre nos hanches.
promet des heures claires.
Et je veux me marier
à la voix rocailleuse
de ces jours égarés
dans le pli des feuillages.
Serré tout contre moi,
l'air me fait don
des odeurs en crue du poème.
Offrande sans âge.
Nous sommes le lieu
où s'attendrissent les seuils,
où vient boire la louve.
Nous sommes le lieu de l'attente,
le désir pèse sur nos branches.
Mots, dites-nous où finit le paysage,
ce qu'il faut savoir quitter
pour que la mer coule entre nos hanches.
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