Cueillir une parole, rouge ou ténue, violente ou fragile, comme on cueille un visage, le soir, au bord de l'amour
N'essaie pas de comprendre,
de retenir.
La clarté est nomade
qui passe de l'autre à toi,
de la feuille à l'étoile.
La connaissance
tient dans ce coquillage
que l'enfant porte à son oreille.
Tu ne peux dire le tumulte,
ni le silence,
seulement t'y engouffrer.
Et quand tu manges l'immensité,
tu es toi-même embrasure,
profusion, dénuement.
Allège-toi.
Seul est le souffle.
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