Cueillir une parole, rouge ou ténue, violente ou fragile, comme on cueille un visage, le soir, au bord de l'amour
On vivait dans cette déchirure,
le coeur bruissant
et les yeux grands ouverts.
Il n'y avait ni lune, ni soleil,
juste un enfant
aux mille doigts d'écume.
Les mots se hâtaient
vers une bouche à nourrir.
On cherchait l'autre saison,
celle qui héberge
le ventre des fées.
Il y avait des jeux,
du linge immaculé,
et, au ras des vagues,
la réponse qui clapotait.
L'infini était la demeure.
Le matin,
qui n'en finissait plus d'être matin,
colportait ses mouettes,
ses baquets d'eau studieuse.
Le vert était notre seul lien.
Le vert qui pulse,
le vert qui ouvre et s'ébruite,
le vert qui dégouline,
qui éclate en bouquets et restitue.
Le vert.
Et on n'avait plus peur.
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