Je te regarde

Et, déjà, les eaux se retirent

Vaste sillon

Où la lumière

Etanche nos soifs.

Des couleurs du silence

S'échappe un fil de soie

Qui relie nos deux souffles

Au mauve de l'horizon.

Parcourues de sentiers

Et d'aurores

Mes terres se déploient

Blessant l'obscurité.

Absous jusques en nos ramures

Nos visages s'inclinent

Pour frôler l'invisible.

Tu moissonnes mon corps

Eclaboussé d'herbes

Et nos cris lapident la nuit.

Tu es venu

Pour dérouler mon chant

Le faire mûrir

Tout près de tes sanglots.

Tu es d'avant les mots

D'avant la mer.

Je te regarde

Et, déjà, ta voix prie dans la mienne

Plus forte que l'océan.

J'ôte mes silences

Quelques blessures

A ma jupe d'ortie.

Enchevêtrée

Dans la laine de tes mots

Je risque un pas dehors

Une page

Où la brume reste à écrire.

Debout dans mon souffle

Tu tentes une éclaircie.

Je suis fille de houle

Et lèche tous tes cris.

On se sera assis face à la mer, parmi les chaises vides, la défroque des hortensias et les restes de l'été.

On se sera cramponné au phare le plus proche, celui de deux ou trois lucioles qui se sont attardées.

On aura tenté de déchiffrer la rouille qui mord le bleu profond et aussi la maison désertée par le rire des enfants.

Et vers les étoiles qui ne peuvent plus rien, longuement on se sera tourné.

Si tu passes par cette page,ce sera pour couvrir le silence de nénuphars et de bambous, ou pour poser ton rire en touches claires sur les reflets, non pour épépiner les mots. 

Les galets sortiront de leurs tiroirs, le saule quittera son armoire, le ciel signera ses frasques d'un autre bleu.Dans la chambre au milieu des mots,  au milieu des eaux, tu laisseras bruire écailles d'argent, feuillages d'écriture.

En vareuse de lune, la voyelle la plus légère enjambera la marge, rejoindra le Sud et ses langues d'encens. Les pleins à l'odeur de pomme chercheront un grenier. Jusqu'à l'horizon, en nacelles de brume, les déliés dénuderont l'énigme et son chant capricieux.

Une porte perdue retrouvera sa clé. Le pain s'émerveillera du blé, et dans le dernier mot se lèvera le vent. 

Sur la page, dans le lit, sur la rive, la nuit aura goût de grand large.