Cueillir une parole, rouge ou ténue, violente ou fragile, comme on cueille un visage, le soir, au bord de l'amour
Nous étions trois, sous le porche, à sucer les mots tiédis de la mère. Elle avait interdit au ruisseau d'aller faire peau neuve dans la maison. Pour garder bien au sec -disait-elle- nos rires, les miroirs et le grand cahier vert. Dès que midi sonnait,...
Lire la suiteLèvres entrouvertes Un jour s'avance comme un jardin qui ne veut pas finir Obole de mars, les mains de la pluie échafaudent des alcôves, font danser les graines éparpillées Nous entrons dans chaque goutte pour devenir immenses Le jour et l'eau sont notre...
Lire la suiteLe jeudi 21 mars à 18h au musée Bonnard, 16 Boulevard Sadi Carnot, Le Cannet : récital harpe avec Barbara-Jane et poésie avec moi-même. Entrée libre Le dimanche 24 mars à 15h au jardin Gottlob de Mougins avec l'association "Les Mots d'Azur" présidée par...
Lire la suiteNe cède pas, mon en-allée, à l'obscurité rôdeuse qui veut tout avaler, ne cède pas la neige frileuse de tes versants. La rumeur des pierres t'invite à rebâtir une maison pour poser ta fatigue et préparer l'offrande. Lentement, tes gestes se dénouent,...
Lire la suiteUn remblai de feuilles au bas de la page. En son milieu, une table dressée à hauteur des blés mûrs. Surprenante attention : sous la nappe immaculée, des chemins de traverse conduisent au verger, de grandes pluies narratives posent des phrases juteuses...
Lire la suiteDans la chambre d’automne s’amoncèle la grisaille. Les fruits rouillés de l’insomnie ont laissé dans nos gorges épines et décombres. Toujours le même sang, le même amour hantent ces draps. Au creux du corps grince l’absence avec le vent du nord. Rideaux...
Lire la suiteSaison inconnue. La tache claire du ciel cueilli après la pluie, la passementerie des mousses où rôde la chair comblée. Brûle la résine dans les grottes amères, la nuit écartelée glisse sur les lèvres. On dirait un regard qui allume la neige, gîte sous...
Lire la suiteAu passage du sang, les lointains exultent, limpides. Le bois bourgeonne de désir, le vert des paupières éclabousse un soleil. A peine un antre, pas même un gîte. Mais là se repose l'espace, sans blessure. On patauge dans la moire des feuillages, on écorche...
Lire la suiteAu fond des terriers l'ombre exige une toison à frôler, une chaleur à investir. On essaie d'écouter jusqu'au bout le frisson. Est-il possible d'enclore un tremblement, une boucle de laine, le regard de la biche ? En cette traversée de fougères clandestines,...
Lire la suiteS'enfoncer dans l'écorce Traverser les champs d'écriture en automne quand la rousseur des consonnes les rend enfin lisibles S'abreuver aux mêmes fontaines que le ciel, aux rivières écloses au revers des jacinthes. Toi aussi tu intimides la forêt et ses...
Lire la suite