Embruns sur les lèvres,

nous savons chaque galet,

chaque étoile.

Nous partageons la mer avec le pain

pour déchiffrer le texte du désert.

Paroles de terre

à la croisée des souiffles,

à la croisée des siècles.

En elles tant de branches respirent

qu'elles en deviennent bruissantes

d'invisibles forêts.

Chavirent les visages,

l'aubier,

qui deviennent clarté

à force d'écouter la lumière.

Nous sommes exactement là

où nous devons être.

Et nous dansons ce lieu d'ineffable beauté

où les yeux innocents

fertilisent le ciel.

Taillé, retaillé à l'écume des jours,

le silex de ton chant

ouvre tous les possibles.

Radieuse dans mon alvéole de ciel,

je butine la mangrove.

Luxuriance de ta peau

à ma bouche scellée,

saveur puissante de l'humus qui déferle.

Le sillage est d'iris

dans la conque de mes hanches.

Délivré, le couchant invente

une autre couleur, balsamique.

Les ailes, désormais,

ne battent plus contre la vitre.

Pourquoi habiter une autre demeure ?

C'étaient des clartés

entre les peupliers.

On assemblait

une robe rouge,

un filet à papillons,

un sentier de mûres

pour en faire un jeudi.

Dans la marge,

l'oiseau planait.

Affluaient l'horizon,

les villages,

le foin brillait

au fond de nos yeux,

des salves de chaleur

laminaient les cailloux.

L'eau s'endormait dans le sillage d'un très vieil amour.