Comment se pencher
sur la fragilité de ton eau,
sur tes terres
à présent déshabillées ?

Martèlement de ton sang
à mes tempes,
crue de tes mots
si longtemps retenus.

Est nécessaire
la patience de l'arbre
qui pousse, seul,
dans la maison ouverte,
accueillant dans ses branches
tous les oiseaux perdus.

Tu marches sous d'amples frondaisons,

reliée au coeur des blés verts,

délivrée de l'enracinement.

Tu suis la piste de santal

qui mène à la Rencontre.

Condamnée, vivante,

à mâcher nuit et jour du silence,

tu avances, désormais,
une parole devant l'autre
et le chemin exulte !

Tes gestes d'été
ont depuis longtemps
rompu le pain amer
sur les autels nocturnes,
proférant sources et sèves solaires.

Souffle imperceptible,
suavité de l'encens,
les pierres, mises à nu,
prennent feu du Mystère.

À la lisière du silence

la maison largue les amarres.

Lente, placide,

l’allée désagrège

ses derniers pas.

Visages d’hier,

immergés dans les glycines,

captifs d’étoiles

qui roulent sous le toit,

visages d’hier,

sans hâte,

désempierrent l’attente.

Goût de pomme,

odeur vertigineuse

du buis sous la pluie.

Les murs s’allègent,

ne se voûtent plus sous la nuit.

Dans les pièces

le feu a déposé sa sève,

tiré le grand drap rouge

du secret.

Tout est debout,

allègre, inachevé.

Le ciel vient battre

sur les tuiles,

il monte, il descend,

et façonne mes rives.

Plus tard, je lance des caresses

que l’orage accepte.

Il s’attarde, il se renforce

au plus profond de mon ventre,

déchiffre mes fragments,

et me rend,

douloureuse, solidaire,

à la lame bleue de la terre.

Vocation primordiale

du mouvement :

dans le fleuve de si longue mémoire,

s’ouvrent les volets,

appareille le seuil,

et les mots qui se taisaient

réapprennent le voyage.

Tout s’impatiente,

s’emporte.

Sur la houle empourprée

veillent l’espace

et l’abri solide

de mes mains.

Je dessine un bond,

des chapiteaux lointains,

une blancheur,

et dans cette blancheur

habite l’imprévisible.

On nage, on s’éprend de solitudes,

l’histoire, sans fin,

rassemble ses coquillages.

Parfois, on s’éteint, au loin,

mais un autre regard éclôt